Un soir de novembre, la fraîcheur est déjà hivernale. Dans les rues de la Butte aux Cailles, nous marchons, le doigt sur le déclencheur, à l’affût de tout et de rien. Tu t’arrêtes, qu’as-tu vu ? Je m’éloigne. Dans le beige, là-bas, une tâche rouge, évidemment floue : ton manteau.


celle-ci aussi remonte à un bout de temps !
mais je m’en souviens… les passants qui passent.